Des petits ronds
Sur le papiers
S'envolent et mordent
L'atmosphère.

Ses gentils ronds
Qu'ils ont aimés
Monter la corde
Au septième ciel.

Malins volubiles
Dans mes mains malhabiles
Je cisaille leurs corps
Et prends leur or.

Des petits ronds
Sur mes cahiers
S'agitent et filent
Ma toile.

Ses gentils ronds
Tout accrochés
Démêlent le fil
De mon voile.

Malins volubiles
Dans mes mains malhabiles
Je cisaille leurs corps
Et prends leur or.

Drôle de petits ronds
Tout feu, tout flamme
Je leur rentre dedans
De ma lame.

Histoire de petits ronds
Qui rendent l'âme
Quand de mes yeux, je fends
L'infâme.

Malins volubiles
Dans mes mains malhabiles
Je cisaille leurs corps
Et prends leur or.