Elle avance les bras ballants
Dans la fourmilière,
Retenant au maximum le moindre de ses soupirs,
Les poings serrés sur des vécus malsains,
Dégageant des odeurs de malaise,
Mais toujours prenant sur soi,
Toujours prenant la vie comme un éternel défi.
Le genre qu'on ne peut refuser.
Le genre où il ne faut pas déclarer forfait.
Où faut pas tricher.
Pas crier comme un Munch.
Juste faire la sourde-oreille.
L'aveugle-œil.

Dans ses tenues maussades elle défie la vie
Chaque jour, chaque heure, chaque minute, chaque seconde, chaque nanoseconde, et micro cosmos, et « mes amis, mes amours, mes emmerdes ».

Des insectes dans sa tête. Parfois.
Sous l'arc de triomphe de ses souvenirs sélectionnées.
Classés. Comme tout le reste.

Mais non, elle ne survit pas, non.

Elle est juste heureuse de faire un pied de nez à cette putain de vie et les embûches qu'elle aura semée sur sa route.

B.O.N.H....

A suivre...



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